SINOS SISUDOS QUE SE NEGAM AO ALARDE

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Ensaio sobre a palavra criada 

e a palavra roubada.

Primeira parte.

O OBSCENO ATO DE PARIR A PALAVRA

Terça parte do teso terço, estancado no esticado terreno ouriçado do alpendre paludoso. Maldoso. Maledicente é o terço orado, mas não alcançado pelos arcontes de um mundo esquecido.

Então, eu rezo.

Erguido está frente às tetas de um tesmóteta, de uma lei sem cão, de um pão sem o trigo em grão, ração profana dos arquétipos que alimentaram Platão em suas epifanias. Ruminante é todo aquele que julga-se jugo de junco. A canga não aguenta e arrebenta, “insustenta” na testa a marca da culpa:

• te falta algo; 
• pois tens quase tudo e queres mais; 
• pois morrerás seco; 
• pois do útero oco de um poço que não sangra sangue, jamais verterá palavra; 
• é lavra para gafanhotos as tuas rotas letras; 
• cria e não copia, e assim acharás a salvação do inferno da submissão a que afundaste; 
• ou então afunda a língua na íngua inchada que tua inércia mental expropria dos ascos fedorentos da tua preguiça. 

Então, te desnudo o corpo.

Se da surdez nasceu a palavra escrita, foi de cristal que o poeta pintou cada poro das letras. Palavras surdas para ouvidos cegos. Versos em pregos, apregoados e pregados em diálogos minguados na luz do candeeiro. Um sinaleiro no celeiro do seleiro, um selenita em busca da lua minguante, gestante de versos afobados, consternados pelo branco do pergaminho... são selos nas selas, e são sim do seleiro, e o celeiro é rasteiro, pronto para anarquizar qualquer alfabeto no inverso do verso.

Então, exorcizo teus demônios.

Palavras ensurdecedoras para mentes dementes, incoerentes em sua "analfabetizada deseducação". Humilhação do poeta frente aos desmandos cínicos da "plagiância". Ganâncias de panças rijas, gulosas em créditos sem valor. Usura dos aplausos faustos, porém, insossos e vazios. Prédios brancos, céu castanho, estranho homem de estanho, que nas pálpebras tatuou cada pecado capital. E o tolo destrincha a catraia, aquela mesma que traz presa numa catraca, o endosso para navegar:

• vai, sem arrependimento;
• vai, estica o lamento;
• vai, teu retorno não será breve;
• vai, cria e procria no nórdico acento de tuas letras, o gelo salobro daquilo que um dia foi água de letra doce;
• vai, e cuida dos teus, porque os filhos jogamos ao mar, mas os versos navegam pelo papel; 
• vai, e jamais renega tuas letras;
• vai, e destrona os falsos monarcas que te furtam o fruto.

Então, invoco meus desatinos.

Façanha é aquela que abocanha a palavra e faz dela gestação. Fecunda palavra e nasce verso. É no inverso da maré que o poeta verdadeiro sangra sua sanga. E de sangue faz tinta, pinta prosa e risca poesia, arisca enquanto se arrisca pelo pedregoso vieiro de pirita.

Então, te penetro ereto, reto e profundo.

Seriam nossos versos o tão famoso ouro-dos-tolos? Talvez sim, pois verdadeiro é aquele que não espera fama, mas sim respeito por suas pedras. Talvez sim, pois o que reluz deve ser a originalidade da composição, e não o falso valor de cumprir escalas nas composições alheias. Talvez sim, pois escrevemos por escrever, e não para dourar palavras em papéis azedados pelo gris dos olhos pouco atentos. Alento nas letras, que são puro pio de cotovia para os ouvidos.

Então, te conjuro em jorros de tinta transparente.

Sinos sisudos e que se negam ao alarde.

Então, rente, você sente. Grávida das palavras você está. Nascerá verso.

Marcio Rutes

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