OS OLHOS DO POETA

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Certa vez, em uma de minhas andanças, encontrei um velho, cego de nascença, sentado sob a sombra de uma árvore. Ele sorria e contava para algumas crianças sobre as belezas da vida. Perguntei-lhe, então, o que ele conhecia da vida, se era cego. Ele, sem me enxergar, olhou-me nos olhos e respondeu:


“Da vida, trago a flor, que do breu que enxergo, é a minha cor. Eu tenho as montanhas, tão distantes, mas coladas na face, de relva verde e árvores ralas, frias, mas tão quentes que me aquecem o sono. Tenho a lua, branca, pálida, enamorada da menina. Em noite clara, aguça o instinto do mais pétreo mortal, e o faz amar.


Tenho o rio, transparente, que de tão pura água, me embebeda a alma. A mulher vivida, que um dia foi nova, pele rosada, hoje amarrotada, tão menina, que brinca, esperando nos sonhos o seu novo dia. O pássaro, voando alto, tão mais alto que o céu, contrastando seu vermelho vivo com o cinza da chuva, que há de lhe dar de beber. A semente que dá a vida, caída aqui em minha mão, que um dia plantarei.


Tenho o sopro da vida, dado por Deus, e que rufa em meu peito. Tenho o amor, tão cantado pelo poeta, que vive apaixonado, chorando para ter lágrimas e assim fazer sua tinta.


Se sorrio é porque sei do mundo pelos olhos da poesia. E é este o único mundo que quero ver. E não se enganes, pois o poeta me ensina a cada dia. Do amor até a morte, de um tudo eu conheço um pouco”.


Então, sentei e ali fiquei, tal qual criança, aprendendo o que durante uma vida inteira eu não soube como fazer: olhar com os olhos da alma.