ISCA DE BEIJA-FLOR

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Quando beija-flor não beija, belisca,
toda cor vira isca
presa na casca da goiabeira.
É fruto de beira,
de ladeira, da menina olhando do lado de lá,
lá daquela cadeira,
com aquela risada dada de bobeira.
Um tribal ornando o olhar
o folhear e o rodopiar,
o requebrar do sorriso,
o vento batendo no umbigo,
arrepiando qualquer sentimento sentido,
consentido com um piscar das mãos
no cruzar dos dedos, que das pernas imitou.

E lá vai beija-flor,

que não beija, belisca.

Atiça esse dançar malicioso

na cintura dela,

da pele alva,

nos pés de cinderela.

E lá vai a menina,

dependurada na janela,

irrequieta, sapeca,

bicando igual passarinho,

bebericando a manhã de mansinho,

mas louca pra voltar pro ninho.

Marcio JR