A AMANTE DO FINADO

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A capela mortuária estava lotada. Pessoas de todos os tipos estavam ali, prestando a última homenagem àquele homem. Tudo transcorria na mais pura normalidade, até que, do nada, apareceu uma certa mulher, apressada e arrastando três crianças pelas mãos. Era uma mulher comum, bela, e vestida de forma simples. As crianças, duas meninas e um menino, aparentavam ter entre seis e dez anos, e a menina maior parecia um tanto inquieta, e puxava insistentemente a mão daquela mulher. E acabaram parando bem próximas ao caixão, que já se encontrava fechado e na iminência de sair para seu destino final.

--Quem é a sirigaita, a tal esposa desse defunto safado? --a mulher perguntou em tom alto e chamando a atenção de todos.

Num canto, outra mulher levantou a cabeça e ficou apenas observando, quieta. Seus olhos se encheram de dúvidas, até que suas pernas a levaram até aquela outra, que parecia ter a única intenção de armar a maior confusão.

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--Você deve ser a esposa desse pilantra, não é? --a mulher invasora continuou, sem dar a chance da outra argumentar algo. --Pois saiba que esse safado, depois de te alisar em casa, saia por aí, pegando tudo que era “periguéti”. Vivia nos bordéis. Olha aqui o que ele me deixou. Três filhos. E agora? Você está aí, com tudo o que ele deixou... e eu? Como fico?

--Olha, eu não te conheço. --a viúva argumentou, mostrando descontentamento. --Meu finado marido era um homem bom, voltado para a filantropia e...

--Filantro... o quê? --a invasora ficou ainda mais indignada. --Esse borra-botas era um depravado. Quando estava sem dinheiro, até com travesti se envolvia. E sabe-se lá o que mais ele aprontava.

O murmúrio que havia se formado no local, cessou imediatamente. A viúva, ao ouvir aquilo, estremeceu. As pernas bambearam, e somente não foi ao chão porque um de seus filhos a amparou.

A filha mais velha da mulher invasora tentou chama-la novamente, mas não recebeu atenção. A mulher estava transtornada, e durante quinze minutos falou o que pode, sem ser interrompida por ninguém.

--E todos vocês aqui, prestem atenção. Ele xingava todo mundo, dizendo que nenhum dos parentes ou amigos prestava. Falou várias vezes que se vocês morressem, ele não se importaria. Vocês não passavam de lixo para ele.

Todos ficaram pasmos e começaram a sair do local. A viúva, cabisbaixa, se enroscou ao braço do filho e também se retirou. Em poucos minutos, restavam naquele ambiente apenas o defunto, a invasora e as crianças. E a filha mais velha continuava cutucando a mãe.

--O que foi, menina? Por que você continua me cutucando assim? Não tá vendo que eu to nervosa?

--Mas, mamãe... lá na portaria, falaram que o papai estava na capela 5, mas a placa ali fora diz que essa capela aqui é a número 3.

--Cáspita! --a mulher praguejou, olhando para aquele caixão fechado. --Até depois de morto, aquele peste do Aderbal me arruma confusão. É por isso que eu sempre falo: homem nenhum presta, nem depois de morto.

MarcioJR